A raíz de la lectura de un micro finalista en un concurso que se ha fallado muy recientemente, ha surgido un ejercicio de escritura improvisado en un foro por el que paro habitualmente. Resulta que este micro contiene un giro al final, que mas de uno hemos usado alguna vez y que creo dejó de ser fresco hace tiempo. Un compañero forero medio bromeaba que ese giro casi podría considerarse un genero en si mismo. Y creo que tiene razón. A partir de ese comentario empezamos a improvisar micros girando sobre ese "giro" (valga la redundancia).

Aquí tenéis algunos de ellos. Personalmente, encuentro que algunos son muy buenos, y que consiguen darle algo de frescura al mencionado giro. Espero que los disfrutéis.

 

Éstos pertenecen a Invierno:

 

—¡Niño, no dejes los calcetines tirados por el cuarto, que se pierden! —gritó mi madre, rodillo en mano, mientras yo lloraba en el rincón de mi cuarto. No emitió sonido alguno, sin embargo, cuando diez años después la maté con un calcetín sudado.

 

Aún recuerdo mis mañanas, a la vuelta del colegio. Entraba a la cocina y decía "¡Hola mamá!". Mi madre se giraba y me gritaba "¡Tendría que haber abortado!", me escupía y luego volvía a su tarea con los filetes empanados, como si nada. No le dió tiempo a escupir cuando, diez años después, la descuarticé y la cociné al baño María. ¿Qué? No me quedaba harina.

 

MI POFRESORA ERA HODIOSA TODO ER RATO APRENDE A ESCRIVIR APRENDEA ESCRIVIR MENOZ MAL KE LA MATÉ DIES AÑOS DEPUES CON EL LIVRO DE LENGUA KE TODABIA TENIA EL PLASTI CO PUEZTO GRASIAS UN SALUDO

 

Mi padre era… coño, ¡Se mueve! Esperad un momento, ahora vuelvo.
(…)
Mi hijo era gilipollas.

 

Éste es de Bryoria: 

 

Mi madre era una de esas personas que lo querían todo perfecto. Todo limpio, todo recogido… si me dejaba una miga sin barrer, era como si no hubiera hecho nada.
Ahora, agradezco que fuera tan perfeccionista, fue muy útil para limpiar todo rastro de su asesinato.

 

Éste es de JoseFco:

 

La madre echó un vistazo, alarmada, al pequeño cuaderno en que su hijo pergeño unos relatillos repetitivos y algo preocupantes.
Nueve años después la madre mató al hijo, preventivamente.

 

Y aquí los míos:

 

Mi madre siempre se quejaba de que hacia ruiditos con la cuchara golpeando sobre la mesa, mientras me comía los higadillos. No se quejó cuando fue su cabeza la que golpeé contra la mesa del salón diez años después, mientras me comía sus higadillos aún calientes.

 

Mi padre siempre me llamó "pequeño psicópata del demonio", sin motivo alguno. Diez años después le di motivos para hacerlo, cuando hice un pacto con Lucifer y lo sacrifiqué en un ritual de sangre para mayor gloria de mi nuevo padre.

 

Mi madre siempre me dijo que me mataría sino acababa yo antes con ella. Diez años mas tarde, aquí estamos. Yo desangrándome contra la pared de la cocina y ella abriendo la nevera para beber un vaso de agua… lo que no sospecha es que no es precisamente agua lo que contiene esa botella… 

 

Imagino que ya habréis pillado cual es el giro. ¿Alguien se anima a improvisar un micro con esta idea?